Ici, le végétal ne se montre pas toujours : il se devine, porté par la lumière. Tantôt il inscrit son ombre sur le sol, sur une feuille voisine, sur la vitre embuée d'une serre ; tantôt c'est la lumière qui le traverse et fait de la feuille un vitrail, où les nervures s'allument comme des rivières. Il arrive qu'une sauterelle traverse la scène : son ombre se dépose sur la feuille translucide, et l'espace d'un instant le végétal, l'animal et la lumière ne font plus qu'un.
Je guette ces instants où une plante n'existe plus que par le dessin de son ombre, ou par la clarté qui la pénètre — une empreinte de lumière, fragile et fugitive, que le déplacement du soleil effacera bientôt. Le contre-jour efface la couleur et le volume pour ne garder que l'essentiel : le trait, la transparence, le clair-obscur. De cette rencontre entre présence et absence naît une image suspendue, où le regard flotte dans un monde incertain.
« Un monde incertain dans lequel trouver son chemin. »
